CARTA A MI HERMANO MUERTO

Querido Pipi:

Hoy se cumplen años de que te fuiste y no puedo adaptarme a la idea de que ya no estás. Me jodió mucho que te fueras sin despedirte, pero me alegró mucho que lo hicieras cuando estabas celebrando tu cumpleaños junto a tus amistades, reales u ocasionales. Al menos quienes último te rodearon eran capaces de hacerte sentir bien.

No veas como me jodió recibir la llamada tuya que esperaba y que no fuera tuya sino de otra persona para decirme que habías muerto.

Yo, bien lo sabes, tengo un concepto diferente de la amistad o el amor. Si te quise fue no porque las normas sociales me obligaran a ello sino porque para mi quererte era una necesidad. Si te admiré fue porque eras alguien admirable, si seguí tus pasos fue porque eran pasos que había que seguir.

Hoy que ya no protestarás te diré que fuiste la persona más inteligente que conocí (habrá muchas más inteligentes y sabias que tú, pero no he podido conocerlas) y tengo que decirte que durante una etapa muy importante de mi vida no quise a nadie más que a tí, aunque seguramente  muchas otras cercanas a mi eran  más queribles.

Aún sigo escuchando la música que nos gustaba a los dos, intento estar en contacto con tu hijo y (para que te jodas) hoy me han traido las pruebas de otros siete libros que he ido acumulando a lo largo del tiempo sin publicarlos y que ya están listos.

Recibe un beso, yo entretanto seguiré escuchando tu música y emborrachándome mientras te recuerdo.

Y para que te jodas, estoy escuchando a Panchito Riset, al Trio Matamoros y a Toña la Negra mientras bebo Havana Club. ¡Chinchate!

Te quiero. 

Tu Hermano

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A MEDIA NOCHE EMPIEZA LA VIDA

A media noche empieza la vida y a media noche empieza el amor. Ya lo dijo Benny Moré en aquel inolvidable duo con Lalo Montané de la canción de Pablo Cairo que escucho con frecuencia, sólo para percatarme que a media noche suelo estar durmiendo desde hace horas y envidiar a quienes pueden hacerlo. ¡Joder! ¡Qué manera de comenzar a vivir a media noche en otros tiempos! ¡Qué realidad esa de que a media noche empieza de verdad la vida, a esa hora en que todos los gatos son negros! Y quizás ahora, que se puede vivir a tope a cualquier hora, no tanto, ¡pero en otros tiempos!

A media noche se salía "de cacería", a media noche en ciudades pequeñas se podía ir a sitios donde antes era pecado, a media noche éramos esperados con la puerta entrejunta. A media noche uno era otro que a medio día y empezaba la vida porque siempre estábamos insatisfechos con la que llevábamos.

Pero también a media noche terminaba la vida de muchos, los fusilados, los suicidas, los drogadictos y los habitantes de los submundos de este mundo incompleto e injusto solían terminar su vida a media noche o después de ella.

No iré a la barra a pedir dos tragos con el embrujo de esa canción, ni a recordar las casas de putas visitadas o las fiestas a las que acudí, iré a tomarme las pastillas e iré a la cama, porque a media noche ya para mí no empieza la vida.

A media noche (Cantan Benny Moré y Lalo Montané)

Autor: Pablo Cairo

A media noche empieza la vida

A media noche empieza el amor

goza mi socio, vive compadre

deja la pena, olvida el dolor.

A media noche empieza la vida,

a media noche empieza al amor

vete a la barra, pide dos tragos

con el embrujo de esta canción.

Vete a la barra, pide dos tragos

con el embrujo de esta canción.

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SHERRY

¡Sherry! He vuelto a escuchar a The Four Seasons con Sherry y me he transportado a otra epoca cuando añoraba cosas que después logré o no logré. Frankie Valli no tiene ni puñetera idea de como atesoro esa canción. O aquella de Oh Carol y Never on Sunday en esa su versión tan especial.

Los Four Seasons fueron considerados como el grupo de rock más famoso del mundo cuyos componentes fueran blancos incluso por delante de Los Beatles (antes las cosas eran así desafortunadamente) en la década de los 60.

Hoy prácticamente son desconocidos y sólo algunos nostálgicos o melómanos los recordamos pero de que valían, valían y ese falsete solo tenía comparación con el de Los Platters.

Asi son las cosas. Sic transit gloria mundi, pero que me quiten lo escuchao.

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OBRAS DE ARTE

 Nadie duda que La Gioconda es una obra de arte, ni tampoco el David, los Girasoles, la V Sinfonía o la Capilla Sixtina. Entre otras cosas porque si alguien lo dudara se le tildaría de loco. Sin embargo no ocurre así con la música popular o la belleza humana. Ahora escuchaba a Chabela Vargas cantando con Ana Belén "Amanecí otra vez" y tengo que decir que es una obra de arte, aunque no le gusta a todos, casi al mismo nivel que las que señalé antes y quizás un poquillo menos que una chica bellísima, la más bella vista en muchos años, que ví hace un tiempo en Budapest, quien descuidada de sí, leía un libro descalza en la mesa de una cafetería cercana al Mercado Central mientras bebía un zumo. Ella nunca lo sabrá, pero mientras la miraba pensaba en sus padres y decía ¡Chapeaux Maestros por la obra de arte que han creado aunque ningún crítico se los reconozca ni su hija jamás aparezca en una enciclopedia o un catálogo artístico!

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GANAS DE MORIRSE

A veces uno tiene ganas de morirse de puro aburrimiento y hastío de la vida. Hay épocas en que todo nos sale mal y lo que tenía que salirnos bien nos sale peor. Son esos días en que tenemos dos pies izquierdos en vez de uno para no equivocarnos al levantarnos. El mundo parece venirsenos encima y no encontramos la forma de que no nos aplaste en medio de la oscuridad en que se ha convertido nuestra monótona vida que lleva nuestra moral por el subsuelo. De repente una frase escuchada o leida miles de veces nos devuelve a nuestro lugar, sobre todo si viene de una voz infantil que por el teléfono te dice: Abuelo yo te quiero desde aquí hasta el cielo. ¡Dios bendiga a los nietos!

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LA SANGRE LLAMA

Cuando murió mi padre creí que nada más fuerte podría pasarme y casi quise morirme. Después murió mi madre y pensé que esa muerte era lo peor que podría ocurrirme, hasta que un tiempo después, el día de su cumpleaños, murió mi hermano en la plena madurez del ser humano.

A los viejos le tocaba antes y hasta cierto punto era asumible, pero sufrir la muerte de un hermano llega a lo más profundo del alma, así que espero no tener que sufrir el grado mayor del sufrimiento humano que debe ser la muerte de un hijo.

Un tiempo después de la muerte de mi hermano, escuchando música vallenata, oí esta canción de los Hermanos Zuleta, los hijos de Emiliano el viejo, a quien dediqué otro post, y según iba escuchándola iba llorando.

Hay cosas que nunca se superan.

LA SANGRE LLAMA

A veces quedan doliendo

heridas que están cerradas

y aunque estén cicatrizadas

por dentro siguen ardiendo,

y aunque estén cicatrizadas

por dentro siguen ardiendo.

La herida que me mataba:

la ausencia de mi hermanito,

él por un lado sólito

y yo lo necesitaba,

él por un lado sólito

y yo lo necesitaba.

Ese es el hermano que más quiero yo,

pero toa la vida me ha querido fregar,

menos mal que me juró

que no me engañaba más,

menos mal que me juró

que no me engañaba más.

Nos criamos juntitos, hermanitos del alma,

a veces contento y por cualquier bobada rabiosos también

y entonces me busca o lo busco yo a él

¿Por que? Porque la sangre llama.

Cuando el vallenato tenía poca fama sufrimos bastante

y sabiamos que algo podía suceder.

Así fue que nos comenzamos a querer

¿Por qué? Porque la sangre llama.

Por eso vivo orgulloso en compañía de mi hermano

porque yo nací pa´ Poncho y Poncho para Emiliano

porque yo nací pa´ Poncho y Poncho para Emiliano.

Sabemos que no se puede dejar a un pueblo solito,

porque todo el mundo quiere a Poncho y a Emilianito.

Óigame compadre me va a perdonar

y en forma jocosa le voy a decir

porque usted aprendió a sumar

y no aprendió a dividir.

Nos criamos juntitos, hermanitos del alma,

A veces contento y por cualquier bobada rabioso también

Entonces me busca o lo busco yo a él

¿Por qué? Por que la sangre llama,

Ay compadre, porque la sangre llama,

¡hermano mío, porque la sangre llama!

¡Lo quiero porque la sangre llama!

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LA BASURITA

Soy del mar espuma, soy triste lamento,

yo soy basurita, soy basurita que arrastra el viento.

Cuando vine al mundo yo nací llorando

y Ay Dios desde entonces sigo llorando, sigo llorando.

Soy como el ave que va volando, que va volando

por un desierto, por un desierto,

buscando oriente encontré el ocaso, encontré el ocaso,

buscando dicha, buscando dicha encontré el dolor.

Yo nunca he tenido quien de mi se apiade,

soy una plumita, soy basurita que lleva el aire.

Ay cuanta amargura siento al acordarme,

cuando yo era niño falto hasta el agua pa bautizarme.

Soy como el ave que va volando, que va volando

por un desierto, por un desierto,

buscando oriente encontré el ocaso, encontré el ocaso,

buscando dicha, buscando dicha encontré el dolor.

CANTA BEATRIZ ADRIANA

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LA VIDA CENTRÍPETA

 Según envejecemos la vida se vuelve centrípeta y esa es la mayor derrota del ser humano.

Antes nos desplazábamos a sitios lejanos, después fuimos haciendo los viajes más cortos, hasta que nos movemos por la provincia, el municipio, el barrio y cuando llega el momento final no salimos de casa.

Con las comidas ocurre igual. Comemos de todo, buscamos sabores, exploramos y luego retrocedemos hasta caer en la rutina, los platos conocidos y más tarde regresamos a la infancia con purés y papillas.

O con el sexo. De ser osados, promiscuos y quien sabe cual más de esos nuevos adjetivos que han ido surgiendo, pasamos al sábado sabadote y al misionero. Hasta que se va perdiendo todo y el misionero es toda una experiencia sensorial que disfrutamos de Pascua a San Juan.

O con el arte, el baile, la música y la literatura, que de buscar tendencias, autores o corrientes vamos dejando de lado la experiencia maravillosa de la exploración para caer en la rutina de lo trillado.

O de los sentimientos, que de lanzarnos a la aventura de vivir a tope lo que sentimos vamos conduciendo el sentir a lo seguro, a lo que sabemos que no nos daña y nos hace sentir bien.

He meditado sobre esto y considero que la vida centrípeta es la mayor derrota del ser humano, por eso cada día que pasa y mientras pueda, intentaré vivir una vida centrífuga. Como en el deporte, más lejos, más rápido, más alto, buscando sacarle el jugo a la vida, enamorándome de mujeres jóvenes que ni me miren, deleitándome en el pasado pero viviendo el presente, disfrutando a tope el tiempo que me quede en este "valle de lágrimas", triste para quien no sepa encontrar placer en el valle o las lágrimas, que de todo hay en la viña del señor.

No, no quiero una vida centrípeta. Si llega el momento en que tenga que hacerla me sentiré tremendamente derrotado.

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