Hoy es viernes y vuelvo a vivir en mí. Hoy escucho música, bebo y fumo. Hoy es mi día, el día "Deralte" desde hace muchos años.

Cada viernes, hágalo o no, tengo que tener lista la música que me gusta, los libros que prefiero, el buen tabaco y el mejor vino o el ron. El viernes es el día del auto homenaje. El día en que agradezco al mundo estar vivo y vivir a mi forma. Es el día que más quiero de la semana.

Adoro los viernes.

Puede ser el día de irme de putas, de beber hasta emborracharme, de llorar hasta deshidratarme o de creer que soy el gran escritor que no fui y hasta de compadecerme por la vida que viví.

Es el día de recordar lo vivido, de imaginar lo por vivir o de pensar como pude haber vivido si no hubiera sido como soy. Es el día de recordar amores mientras escucho música, es el día de rebelarme, de ser Yo. Los viernes son míos mientras el resto de los días son de los demás.

Adoro los viernes.

Es el día en que pienso que quizás no llegaré al próximo viernes, pero a pesar de ello lo adoro. Cada viernes que disfruto es uno menos que disfrutaré y uno más que he disfrutado.

Adoro los viernes.

En numerosos posts publiqué fragmentos de mis novelas, relatos, microrelatos o poesía que a su vez tenían derechos comprometidos con editoriales o que por haber sido premiados, los derechos de publicación impresa habían sido cedidos a los organizadores de los Premios y eso hace que no puedan ser cedidos a terceros.

Una vez más los poderosos intentan abusar de los debiles,  quienes intentamos compartir con los lectores nuestro trabajo y piensan que por el mero hecho de darnos cobijo pueden usar, fragmentar, transformar y ceder lo que nos pertenece.

La desbandada ha sido importante. Respeto a quienes se quedaron. Yo no permito que alguien se apropie de lo que me pertenece.

ME DESORDENO, AMOR, ME DESORDENO

Me desordeno, amor, me desordeno

cuando voy en tu boca, demorada,

y casi sin por qué, casi por nada,

te toco con la punta de mi seno.

Te toco con la punta de mi seno

y con mi soledad desamparada;

y acaso sin estar enamorada

me desordeno, amor, me desordeno.

Y mi suerte de fruta respetada

arde en tu mano lúbrica y turbada

como una mal promesa de veneno;

y aunque quiero besarte arrodillada,

cuando voy en tu boca, demorada,

me desordeno, amor, me desordeno.

Se me llena la casa de objetos viejos, de libros, fotos y revistas y está tan llena que se parece a mi mente, a la cual no le cabe un recuerdo nuevo y por eso ha decidido que recuerde sólo lo que le conviene. Ella es quien manda y no yo y algo tendré que hacer.

Yo quisiera recordar a esa bella mujer vista al pasar ayer por un parque, tan bella ella, con esos ojazos, ese pelo y ese andar, y quien me viene a la mente es otra, vista hace muchos años, y a la que por ley de vida ya debí olvidar a pesar de todo lo que representó.

Paso por una calle y veo unos niños jugando y son otros los que recuerdo, unos que jugaban arrastrando yuntas de bueyes hechas con botellas de cerveza y enyugadas con un palito de Júpiter y una cabuya o pateando una pelota de papel, trapo y curricán recién confeccionada y hasta reconozco a algún jugador.

Camino por la calle a ver "La vaquita", un anuncio que nos decía qué teníamos qué comprar, pero como yo no podía comprar nada me daba igual y veo que ya no está donde debía estar, como ya no está Chichipo, "El rey de la frita", ofreciendo las frituras de bacalao, las croquetas, los bollos de caritas, las papas rellenas o el pan con aceite para los más pobres.

Apostadas por las esquinas no hay putas del este sino las putas de mi juventud. La Chelito me mira desde esos bellos ojos azules cuando los suyos eran negros. Ahora hace la calle y ya no está en el bayú de David donde me recibía cariñosa apenas asomaba por la puerta, y el borracho del bar, que consume para olvidar la miseria de su vida, no es él y no bebe para olvidar su vida sino la de otro que bebía en otro bar hace tantísimos años.

Nuevos edificios intentan ocultarme las casas que en otro tiempo hubo en mi camino diario pero no lo logran, siguen estando ahí y yo las veo, como veo a Doña Lupe detrás del mostrador de su venduta intentando convencer a los clientes de las bondades y frescura de sus productos. El Moro Musa sigue vendiendo su mercancía, la mejor en plaza e importada directamente de origen para usted. Billo, el carnicero, muerto hace más de treinta años, sigue en su carnicería cortando los mejores bisteces que nadie le va a vender, ni a este precio señora. El chino Chang sigue a la puerta de su tren de lavado "El sol sale para todos" esperando que salga el sol para él y yo sigo caminando las calles de mi vida.

El "Ya tú sabes" cerró para siempre. La ciega Doña Nona vuelve a bajar la loma acompañada de su hija Nina, la que la engañó haciéndole creer que tenía marido y era su amante que al poco tiempo la dejó. Lorenzo, abrazando a Lorencito, me mira sentado en el quicio de la puerta de su casa, cuando hace décadas no hay Lorenzo, Lorencito, quicio, puerta, ni casa y me parece que me saluda amablemente y si no levanto la mano para responderle es porque temo que crean que estoy loco y entonces esbozo una sonrisa y lo miro y ellos hacen lo mismo y continúo mi camino.

La Polaca Rosita, que ni era polaca ni se llamaba Rosita, barre el portal de su mercería y al lado, en la Barbería de Virgilio, el gordo Dumois vuelve a darle jaque mate al décimo aspirante a ganarle y obtener un pelado gratis, mientras "El Limpia" se ofrece para lustrarme los zapatos a crédito y que se lo pague más adelante.

Cruzo la calle y en el Isabelita, que ya no existe para otros, me pido un café y al mirar al dependiente, quien me atiende no es él sino Angelito y lo que me sirve no es un café sino una Jupiña y quienes me rodean no son ese hombre que lee el periódico, ni esa mujer que apresurada bebe su café, sino Cary y Daisy que de uniforme beben su refresco chupando de la pajita, mientras escuchamos Silueta y los Cinco Latinos, pajita que siempre quise que me hiciera Daisy y que acabé por hacérmela yo mismo cuando después del recreo en la escuela Numero Cinco, jugábamos a la suiza y mientras nosotros saltábamos la cuerda los demás coreaban Fulano y Fulana se van a enamorar... que si, que no, que si, que no... y eso nunca sucedió, lo que sucedió fue que Daisy se fue y que no se llamaba así sino Catalina, y no se si ella lloró más el cambio de nombre o yo por haberme enamorado de alguien que se llamara así y que se fuera. Y se mezcla en mi mente el olor de Daisy con el del lechón asado del Bar de Nato por donde una vez pasamos y casi veo los lechones soltando su grasa y los parroquianos bebiendo y cantando junto al Benny que no sabía quien había roto la múcura, que estaba en el suelo y él no podía con ella pero se iba a Santa Isabel de las Lajas querida.

Sigo caminando rumbo a casa y el cansancio me obliga a sentarme en un banco del parque y deseo irme, pero las piernas no me lo permiten. Mariota me pelea por no leer y yo protesto por lo que no me deja leer y Vega me insiste en mejorar la calidad del torneado, mientras Ortega se ríe de mis dibujos que según él podían ser mejores si me dedicara más. Amelia está a mi lado, imaginándose con una barriga al explotar y pidiendo al service room del hotel que le suban frutas para ella y una copa para su marido, que resulta que soy yo. Mylen se abraza a mí en ese banco y me dice que pasaremos juntos el resto de nuestras vidas. Anita se acerca con un abrigo que quería estrenar para mí cuando aún la temperatura no lo exigía, mientras se muere de calor, se lo abre como los exhibicionistas sin que yo vea nada y se lo quita, y debajo del abrigo está ella en camiseta y con las tetas más lindas que hasta esa fecha había visto y entonces recuerdo las tetas tristes de Mery, a la que ligué por acompañar al "Loco", el abusador de la etapa de mi infancia, que se doblegó a que le hiciera "la media" un pringao a falta de otro para encontrarse con su chica a la que no dejaban salir sin su amiga. Esa noche "el Loco" no folló y yo si, porque la Mery estaba más desesperada que su amiga y ni ella ni yo teníamos nada que perder, como yo no tenía nada que perder sino mucho que ganar cuando enamoré a Mirita, el ser más bello de este mundo y quizás el más triste por ser coja a consecuencia de un accidente de tráfico cuando niña. Nunca pude convencerla de que me gustaba por ella, que me importaba una mierda su pie lisiado y que si se lo besaba no era por morbo sino para que supiera que yo la quería tal cual era y que lo que decía Benedetti de los pies hermosos era mentira. ¡Qué Dios la bendiga y sea feliz!

Bacardí, sentado a mi lado, me cuenta que está decidido a suicidarse, pero que aún no está seguro de hacerlo para no lastimar a su madre, pero que si fuera por él lo haría sin pensarlo dos veces, las mismas veces que lo pienso antes de levantarme y seguir caminando para encontrarme el furgón de los helados con la música de Lili Marleen y empiezo a imaginarme en el Berlín de otros tiempos, sentado en un cabaret y Liza Minnelli cantándome y poniéndome cachondo, pero surge la voz del heladero de mi infancia gritando "De mantecado para el enamorado, de coco para el medio loco y de chocolate si el amor le late" y ya no es su voz sino la del renco en Nicaragua cuando anunciaba los pacientes que llegaban al hospital, él, tan enterado que no se enteró nunca de que era mi cuñado y de pronto me veo en el cine del barrio, en medio de la oscuridad, fumando mis primeros cigarrillos y el vendedor, cachondo él, que gritaba "chicharritas, chicharrones, mariquitas....papitas fritas" para interrumpir la masturbación colectiva dominical y de pronto, sin que venga al caso, recuerdo lo que decían de los que iban al cine a sus guarrerías y entonces recuerdo a Aldo, "El caballo", limpiador del cine, paseando su digna mariconería por todo el pueblo, cuello extendido, mirada perdida, culo móvil y fácil, pero el mejor corazón que nadie se podría imaginar, aunque en esos años nadie quiso averiguarlo, a pesar de que ayudara a Galán en la funeraria a embellecer a los muertos para que los dolientes los viéramos más bellos, como nadie quiso averiguar las circunstancias de la vida de Julio Cesar y los trencitos cerca del río o de Kinkón, del que nunca supimos el nombre sino que nos conformamos con saber que era un negro malo y si era malo  y negro ya se sabe.

Pero el cine  de Boffil ya no existe y sigo mi camino mirando lo que otros no ven y viviendo lo que otros no viven y te veo cerca de la posada, flaquita frente a mí, más bien feita y según tú casi desahuciada y por eso recurriste a mí, al loquito del barrio, a que te hiciera el favor de desvirgarte para ser para tus amigas lo que tanto deseabas ser para no ser diferente, cuando sabías que lo eras, e intentar que te aceptaran y me invitaste a ir a la posada y hacerte mujer "pero sin compromiso" y yo que llevaba un par de tragos te dije que estaba bien, pero que tenías que pagar la habitación por que yo no tenía dinero y dijiste que sí y ocurrió lo que tenía que ocurrir o lo que no tenía que ocurrir, porque después de desvirgarte "sin compromiso", de que crujieras como chicharrón de marranita tierna, me enamoré de ti, Grillito, de las cosas que dijiste, de lo que hablabas cuando creías que no me importaba lo que decías y de tu aliento de mujer sin hombre y descubrí que yo te importaba una mierda después de usarme, y ya escucho a Matamoros diciendo que hueso namá, tenía mi novia, hueso namá y me convenzo de que a mi eso me importaba muy poco, que logré lo que siempre quise lograr sin saberlo y que sin embargo haberlo logrado me hizo infeliz mucho tiempo después que todo terminara.

Por suerte sigo caminando para poder olvidarte y me asalta alguien de una ONG hablándome de la matanza de focas y recuerdo a Elena, mejor conocida como Chonchi, la foca, que a sus casi treinta años aún se mantenía virgen y no era por religiosidad sino por falta de candidatos, hasta que decidí ser yo quien estrenara toda esa grasa y nadie puede saber cuanto me arrepentí de pensar así después que la conocí y de haber saboreado sus orgasmos y oler el aroma de su grasa excitada. Chonchi fue la mujer más cariñosa que tuve en mi vida, desgraciadamente para mi un tiempo después me dijo que lo único que le importaba de mi fue que había sido el primero, porque no estaba enamorada y descubrí que era lo mismo que pensaba yo antes de conocerla y cuando nos despedimos sentí la desolación de pensar que me habían usado como a un obrero del sexo.

Ya entro en el barrio. Veo las cuarterías donde se alojaban las putas cuando tenían sus chulos y después cuando fueron honradas por algún cliente, o los que venían de lejos, los estudiantes y los locos que se decían poetas o escritores y donde alguna vez alquilé un cuarto para tener un matadero donde llevar a las muchachas que quisieran acostarse conmigo. Los miro y tengo que luchar contra la nostalgia y la visión actual de anuncios de videoclubs, joyerías y tiendas de modas que me castigan la vista demasiado cansada. Miguel Matamoros con su trío se mete en mi mente y me repite una y otra vez que el que siembra su maíz que se coma su pinol y yo tendré que comérmelo.

Un negocio de belleza salta a mi vista y recuerdo a Mayra en los carnavales, cuando venía a verme desde la lejanía de su monte montuno para que le pintara la cara y le dibujara en la cara flores, mariposas y peces para lucirlos en la calle mientras bailaba, y el baile de carnaval me lleva a Mayi y Miguelito y lo que viví con ellos, aunque ya se hayan separado y Mayi esté vieja y gorda y Miguelito esté viejo y quizás sea una mierda de persona para Mayi y por ende para mí, aunque no esté tan seguro de ello. Y nos vamos de putas a ver las mujeres más bellas nunca vistas y pago para correrme apenas cruzo el umbral y veo desnuda a la que para mí fue durante mucho tiempo la mujer más bella que se podría ver y vuelvo a la feria de otro carnaval a mucha distancia de casa y pago por ver a otra mujer, "Matrioshka, la mujer más pequeña del mundo, venida directamente desde Rusia", que resulta ser la enana de mi pueblo, quien me saluda con un guiño de ojos y me pide que calle para no ser descubierta mientras hace piruetas y repite como un loro tovarich y otras sandeces en ruso que nadie entiende.

Miro la calzada y veo las manchas de sangre que ya no están y que quizás pronto serán sustituidas por otras. La sangre lava la sangre dicen unos y yo recuerdo tantas sangres, sangres de menarquias, de menstruaciones, de desvirgaciones, de partos, todas dolorosas pero ninguna criminal como las que en otro tiempo hubo en la calle y sigo mi camino.

Comienza a lloviznar y no se si es Ginger Rogers, Satchmo o Dean Martin quienes cantan pero empiezo a entristecerme.

Me acerco cada vez más a casa y no quiero llegar. Cuando llegue no seré yo y viviré otra vida que no quiero vivir. No recordaré lo vivido hoy sino lo que viví hace años. Se amontonan a mi alrededor demasiadas personas, demasiadas vivencias y casi quiero morir por no poder aceptarlas todas. Por suerte, y eso si lo recuerdo, alguien dijo en la calle que recordar es volver a vivir, entonces estoy vivo y viviendo porque recuerdo demasiado y Dominica Verges, hija de puta ella, entra en mi mente a decirme que las penas que me maltratan son tantas que se atropellan y como de acabarme tratan se encuentran unas con otras y por eso no me matan y Tito Gómez me recuerda de los años que falto de mi Oriente y me habla de nostalgia y añoranza, de un sol ardiente, hermoso, refulgente y el Chori toca su música que no lo es y si y tengo que sentarme en el bordillo de la acera y entonces es que se me oprime el pecho y me pongo la pastilla debajo de la lengua pensando en el velorio de Papá Montero, zumba canalla rumbero como yo y no en el mío, que no se cuando será pero no debe tardar mucho.

Me levanto después de aliviarme y cuando pongo la llave en la cerradura Barbarito Diez me habla al oído del caballo viejo al que le dan sabana porque está viejo y cansao pero no se dan de cuenta que un corazón amarrao cuando le sueltan la rienda es caballo desbocao, y viene Alfredo Kraus a cantarme la Donna e mobile y a mi me entra la lloradera, mientras Pastor López me repite al oído una y otra vez que golpe con golpe yo pago y beso con beso devuelvo, sabiendo que ni tengo fuerzas para golpear ni besos para besar y vuelvo a revolcarme en la mierda de mi vida y lloro lágrimas negras por tantas partidas y entro a casa y todos aquellos de los que estaba huyendo me dan la bienvenida y avanzo confundiéndome con ellos que me abrazan sin que los vea y me besan y me cantan o recitan mientras Elena Burke me recuerda de lo que me he perdido la noche de anoche por no estar con ella que se sentía romántica y que sentía cómo si volara y en lo que Coronel Urtecho a la vida a la vida convida Neruda me dice que puede escribir los mejores versos esta noche en que yo sólo quiero dormir y olvidar todo aquello que estoy condenado a recordar.

Definitivamente, tendré que hacer limpieza en casa, tirar libros, fotos y revistas para no seguir viviendo en el pasado. Lo mejor será dejarlo para mañana. Iré a dormir y recordar. No me queda otro remedio

Diomedes Díaz es un fabuloso cantante vallenato nacido en La Guajira, Colombia hace 52 años. Su producción musical es vasta y sus seguidores son innumerables, siendo probablemente el mejor interprete vivo de esa música folklórica.

Sin embargo su vida no ha estado exenta de sucesos escandalosos como el ocurrido la noche del 14 de mayo de 1997 con la joven de 22 años Doris Adriana Niño García, quien desapareció después de haber estado en una fiesta íntima con Diomedes y otra mujer en la que además de sexo, cocaína y alcohol pudo haber algo más.

La madrugada siguiente a 100 km de Bogotá unos campesinos vieron que un hombre se bajaba de un coche y abandonaba el cuerpo de una mujer, cuya identidad se desconocía y después de realizarle la autopsia se sepulto el cadáver con el nombre ficticio de Sandra en una fosa común. Dado que se pensó inicialmente que se dedicaba a la prostitución, un grupo de prostitutas, con la colaboración del cura del lugar reclamaron el cadáver para darle cristiana sepultura. Se le realizó el velatorio por sus supuestas compañeras de profesión y luego de la misa se le sepultó en una bóveda. Todo pudo haber quedado ahí de no ser porque un hermano de la joven llevó fotos de la chica a un programa de televisión y el sacerdote la identificó como la prostituta encontrada sin identificar y a la que las prostitutas habían velado y enterrado con el nombre de Sandra. Exhumado el cadáver se vio que tenía restos de cocaína y la dirección del cantante y a partir de ahí se le relacionó con Diomedes quien fue juzgado y condenado a 12 años de prisión por homicidio, que se redujeron a 6, de los que cumplió algo más de 3 y medio.

Este episodio alejó a Diomedes de la música pero su retorno fue espectacular, arropado por sus seguidores y rechazado por sus detractores

Entre sus múltiples éxitos está la conocida canción "Que me coma el tigre", "Dos corazones",  "El Alma en un Acordeón" o "Brindo con el Alma".

Todos hemos tenido alguna mujer, una dama o una damisela que nos encante y embruje. Una damisela encantadora de ojazos negros llenos de amor, con una boquita roja que es una flor y un cuerpo de palmera por el que se muere nuestro corazón. Eso quizás le ocurrió a Ernesto Lecuona, el genial compositor cubano con alguna mujer cuando escribió la canción que todos asociamos siempre con Esther Borja.

Esther Borja fue, aunque no haya muerto, una cantante inigualable. Nacida en 1913, es una cantante lírica de rompe y rasga que quien la escuche tiene que sentirse embriagado al oir su voz. En Cuba mantuvo durante más de treinta años el programa televisivo "Album de Cuba" en el que interpretaba sus canciones. A los 70 años dejó de cantar para que sus admiradores la recordaran con la voz que admiraron, una voz melodiosa, dulce y embriagadora. Lecuona se fue de Cuba y murió en Santa Cruz de Tenerife, Esther aún vive en su país y su música vivirá en mi donde quiera que esté.

Damisela encantadora

Música y letra: Ernesto Lecuona

Por tus ojazos negros, llenos de amor. Por tu boquita roja, que es una flor. Por tu cuerpo de palmera, lindo y gentil, se muere mi corazón. Si me quisieras, figurina de abril, mi vida entera yo te daría a ti. Si tus labios rojos yo pudiera besar, me moriría de amor. Damisela encantadora, damisela por ti yo muero. Si me miras, si me besas, damisela serás mi amor. Cuando a mí los galanes, sin distinción, me dedican requiebros con gran pasión, con mi aire de princesa, bello y juncal, les destrozo el corazón. Si yo te diera mis caricias de amor, tu vida entera se abrasará de ardor, y mis labios rojos tú pudieras besar sabrías qué es amor.

Llegar a viejo y haber vivido a veces tiene sus ventajas en forma de batallitas como dicen los más jóvenes. Mi "batallita" de hoy es con los Formula V, que he estado escuchando y me ha llevado, abducido a través de su música, a otros tiempos vividos.

Formula V no fue nada del otro mundo sino de este, un grupo de jóvenes músicos que a fines de los 60 (¡Joder, que década!) decidió hacer canciones desenfadadas, comerciales y amelcochadas, que gustaban. Nada del compromiso social del que tan necesitados estábamos, pero que siguiendo a otros eran capaces de entrar por el oído y salir en forma de murmullo por la boca, alternando con otras más comprometidas con la sociedad que se vivía en esos momentos y prolongándose a la entrepierna acercarnos a nuestra pareja.

Había pasado la Primavera de Praga, ya nadie se escondía detrás de las barricadas parisinas y el Ché era polvo (más polvo enamorado), y los jóvenes buscábamos diversión. Fue cuando surgieron Formula V, Los Diablos, Los Bravos, Los Canarios o Los Mustangs, Los Brincos o Juan y Junior y otros.

Fue otra época, ya vivida, felizmente pasada pero que está ahí, plena de recuerdos y de vida en una generación que maduró escuchando esa música y que oyéndola procreó la siguiente que ni siquiera conocen el ritmo músical con el cual se les engendró.

Ya no tengo su amor, mi amor, pero Violeta, Marisol y Mara si me leyeran sentirían lo mismo que yo al recordar esos grupos musicales de hace cuatro décadas. Para ellas y para mí las letras de estas dos canciones.

"TENGO TU AMOR"

El amor que yo soñé

jamás lo pude conseguir

no pensé que en realidad

pudiera sucederme a mí

Sé muy bien que todo amor

significa esclavitud

perderé mi libertad

por ganar tu juventud

Yo prefiero ser esclavo

estando enamorado

a ser libre como el viento

y vivir sin tu amor

Tengo tu amor,

para qué quiero más

me conformo con ser feliz

qué más puedo pedir

Tengo tu amor,

para qué quiero más

me conformo con ser feliz

con saber que tú vives para mi

El amor que yo soñé

jamás lo pude conseguir

no pensé que en realidad

pudiera sucederme a mí

El dinero no me importa

tengo tu cariño

Y podré decir a todos

que ya tengo tu amor

Tengo tu amor,

para qué quiero más

Me conformo con ser feliz

qué más puedo pedir.

"TU AMOR, MI AMOR"

 Aunque estes lejos tú de mi

contigo sueño y soy feliz

no importa la distancia

que exista entre nosotros

si es verdadero nuestro amor

mi amor, tu amor, tu amor, mi amor, laralalaaa

Aunque estes lejos tú de mi

Si alguna vez muy sola estás

no tengas miedo porque hoy

prometo ser distinto,

pensar en ti tan solo

sera mi unica ilusión

mi amor, tu amor, tu amor, mi amor, laralalaaa

Hoy necesito de verdad

que tú me quieras como yo

y que regreses pronto

al punto de partida

principio y fin de nuestro amor

mi amor, tu amor, tu amor, mi amor, laralalaaa

Hoy se cumplen años de que te fuiste y no puedo adaptarme a la idea de que ya no estás. Me jodió mucho que te fueras sin despedirte, pero me alegró mucho que lo hicieras cuando estabas celebrando tu cumpleaños junto a tus amistades, reales u ocasionales. Al menos quienes último te rodearon eran capaces de hacerte sentir bien.

No veas como me jodió recibir la llamada tuya que esperaba y que no fuera tuya sino de otra persona para decirme que habías muerto.

Yo, bien lo sabes, tengo un concepto diferente de la amistad o el amor. Si te quise fue no porque las normas sociales me obligaran a ello sino porque para mi quererte era una necesidad. Si te admiré fue porque eras alguien admirable, si seguí tus pasos fue porque eran pasos que había que seguir.

Hoy que ya no protestarás te diré que fuiste la persona más inteligente que conocí (habrá muchas más inteligentes y sabias que tú, pero no he podido conocerlas) y tengo que decirte que durante una etapa muy importante de mi vida no quise a nadie más que a tí, aunque seguramente  muchas otras cercanas a mi eran  más queribles.

Aún sigo escuchando la música que nos gustaba a los dos, intento estar en contacto con tu hijo y (para que te jodas) hoy me han traido las pruebas de otros siete libros que he ido acumulando a lo largo del tiempo sin publicarlos y que ya están listos.

Recibe un beso, yo entretanto seguiré escuchando tu música y emborrachándome mientras te recuerdo.

Y para que te jodas, estoy escuchando a Panchito Riset, al Trio Matamoros y a Toña la Negra mientras bebo Havana Club. ¡Chinchate!

Te quiero. 

Tu Hermano

A media noche empieza la vida y a media noche empieza el amor. Ya lo dijo Benny Moré en aquel inolvidable duo con Lalo Montané de la canción de Pablo Cairo que escucho con frecuencia, sólo para percatarme que a media noche suelo estar durmiendo desde hace horas y envidiar a quienes pueden hacerlo. ¡Joder! ¡Qué manera de comenzar a vivir a media noche en otros tiempos! ¡Qué realidad esa de que a media noche empieza de verdad la vida, a esa hora en que todos los gatos son negros! Y quizás ahora, que se puede vivir a tope a cualquier hora, no tanto, ¡pero en otros tiempos!

A media noche se salía "de cacería", a media noche en ciudades pequeñas se podía ir a sitios donde antes era pecado, a media noche éramos esperados con la puerta entrejunta. A media noche uno era otro que a medio día y empezaba la vida porque siempre estábamos insatisfechos con la que llevábamos.

Pero también a media noche terminaba la vida de muchos, los fusilados, los suicidas, los drogadictos y los habitantes de los submundos de este mundo incompleto e injusto solían terminar su vida a media noche o después de ella.

No iré a la barra a pedir dos tragos con el embrujo de esa canción, ni a recordar las casas de putas visitadas o las fiestas a las que acudí, iré a tomarme las pastillas e iré a la cama, porque a media noche ya para mí no empieza la vida.

A media noche (Cantan Benny Moré y Lalo Montané)

Autor: Pablo Cairo

A media noche empieza la vida

A media noche empieza el amor

goza mi socio, vive compadre

deja la pena, olvida el dolor.

A media noche empieza la vida,

a media noche empieza al amor

vete a la barra, pide dos tragos

con el embrujo de esta canción.

Vete a la barra, pide dos tragos

con el embrujo de esta canción.

¡Sherry! He vuelto a escuchar a The Four Seasons con Sherry y me he transportado a otra epoca cuando añoraba cosas que después logré o no logré. Frankie Valli no tiene ni puñetera idea de como atesoro esa canción. O aquella de Oh Carol y Never on Sunday en esa su versión tan especial.

Los Four Seasons fueron considerados como el grupo de rock más famoso del mundo cuyos componentes fueran blancos incluso por delante de Los Beatles (antes las cosas eran así desafortunadamente) en la década de los 60.

Hoy prácticamente son desconocidos y sólo algunos nostálgicos o melómanos los recordamos pero de que valían, valían y ese falsete solo tenía comparación con el de Los Platters.

Asi son las cosas. Sic transit gloria mundi, pero que me quiten lo escuchao.