LA BOHEMIA
Bohemia de Paris
alegre, loca y gris
de un tiempo ya pasado
en donde un desván
con traje de Can-Can
posabas para mí
y yo con devoción
pintaba con pasión
tu cuerpo fatigado
hasta el amanecer
a veces sin comer
y siempre sin dormir.
La bohemia, la bohemia
era el amor, felicidad.
La bohemia, la bohemia
era una flor de nuestra edad.
Debajo de un quinqué
la mesa del café
feliz nos reunía
hablando sin cesar,
soñando con llegar
la gloria a conseguir
y cuando algún pintor
hallaba un comprador
y un lienzo le vendía
solíamos gritar, comer
y pasear alegres por Paris.
La bohemia, la bohemia
Era jurar te ví y te amé.
La bohemia, la bohemia
Yo junto a ti triunfar podré.
Teníamos salud,
sonrisa y juventud,
y nada en los bolsillos,
con frío y con calor
el mismo buen humor
bailaba en nuestro ser
luchando siempre igual
con hambre hasta el final
hacíamos castillos
y el ansia de vivir
nos hizo resistir
y no desfallecer.
La bohemia, la bohemia
era mirar y amanecer
La bohemia, la bohemia
era soñar con un querer.
Hoy regresé a Paris,
crucé su niebla gris
y lo encontré cambiado,
las lilas ya no están
ni suben al desván
moradas de pasión.
Soñando como ayer
rondé por mi taller
más ya lo han derrumbado
y han puesto en su lugar
abajo un café-bar
y arriba una pensión.
La bohemia, la bohemia
que yo viví su luz perdió.
La bohemia, la bohemia
era una flor y al fin murió.
CHARLES AZNAVOUR
Mayca dijo
Bonito poema, no conocía a este autor.
Un saludo Deralte.
7 Noviembre 2008 | 09:31 PM