A PARIS

París...Joder con Paris, que aunque uno no lo quiera le duele y le gusta o lo inspira. No es mi caso, a mi además de dolerme por no haber podido sacarle el jugo y gustarme, lo quiero. Paris existe porque está ahí, con su Torre Eiffel, el Arco de Triunfo, Los Invalidos y muchas otras cosas más. Pero me atrevo a asegurar que París, más que una ciudad es un mito, una leyenda o un estado de animo.

Mi hermano mayor soñaba con ir a Paris, pasearse por sus calles, beber en sus bares y recitar sus poemas en el Barrio Latino, ser contestatario, tocar la guitarra, enfrentarse a los gendarmes y follarse a alguna francesita con boina, y a la madrugada, mientras buscaba libros a la orilla del Sena comerse una baguette. No pudo ser. Murió sin llegar a hacerlo.

La primera vez que fui a Paris, una primavera, mucho después de haber leido Los Miserables, a Balzac, a Baudelaire, de conocer a Sartre o Simone de Beauvoir o de haber estudiado su historia sufrí una sensación que jamás olvidaré: Quise morirme cuando sali del metro en la estación de La Opera y admiré tanta belleza.  Se me olvidaron muchas cosas que presupuse antes de llegar allí. ¡Joder, yo estaba en Paris!

Se que no fue por lo que vi o viví sino por lo que imaginé o sentí: París estaba ahí y al alcance de mi mano y eso que habíamos anhelado tanto mi hermano y yo, yo lo había conseguido y es el mismo sentimiento que me embarga cada vez que lo visito. Nada que ver con la revolución social que se gestó en otra primavera.

Han pasado muchos años, quizás en otro post hable de Paris, pero ese primer contacto está tan dentro de mi que bien merece un post.

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